El absurdo de los escritos inconexos: Poesía en lata. Dice que es una cuestión meteorológica. Conversación con un extraño pasajero.

...Versos pre cocinados...

"Ir y venir sin rendir cuentas a nadie y pensar que el viento se preocupa por ti cuando tan solo es aire..."

"Qué fácil es decir tiempo al tiempo y que difícil navegar sin conocer la dirección del viento..."

"Quizá salga a recibir la lluvia, que me disuelva, que me resuelva, que me transporte por alcantarillas de tu ciudad"

"Ir dejando que pase la primavera... y así, de paso, la vida entera..."

"Sus sueños... sus canciones... sus escritos.. cuentan que vive en un mundo distinto... en un sitio un poquito por encima de las nubes. Me dijeron que allí el tiempo corre más despacio, pero nadie sabe contestarme ni por qué ni cuánto. Yo creo que es premeditado, que el tiempo aminora su carrera para hacerle compañía y, así, pasear a su lado."

-¡Estate quieto! Por muy fuerte que golpees no vas a salir de ahí. ¿No te das cuenta de que ya no compartimos su destino?...¿Cómo?¿Qué ya lo sabes? ¿¡Entonces por qué me martirizas!?... ah... Ya entiendo... Está bien, le diré al recuerdo que nos deje marchar, tu dale gracias al encargado de estrangularme el estomago por irse de vacaciones... Dile que seguro que nos volveremos a encontrar.

Palabras del olvido

-¿Piensas que sólo nos podemos enamorar de alguien una vez? -le pregunté.

-Sí, tan sólo una. -respondió despreocupada.

Sus palabras serpetearon entre el humo que exhalaban esos sonrojados labios. Dió otra calada y el tiempo se tornó hielo. Y ante aquella verdad evidente e invisible ante mis ojos, descubrí que vivía del anhelo de una segunda historia interminable.

El conjuro se deshizo haciendo añicos el cristal de mi mirada, convirtiendo en humo el fantasma de otra mujer con un portazo, en ese mismo humo que fumaba. Y desperté con el sonido de las cadenas contra el suelo, al mismo tiempo que negaba el subconsciente comprendiendo la respuesta y no siendo la esperada.

El refugio del engaño que evita la caida, en este caso la mentira protectora de una futura vida.

Cerré los ojos, aguardé el impacto... Pero no pasó nada.

Apagó su cigarrillo y me miró extrañada, con un gesto me dijo "vamos dentro" y contemplé su cintura desaparecer en aquel bar.

Atrás quedaba la ilusion que me lastraba disfrazada de esperanza, llorando y asumiendo la inevitable despedida pues descubierta su mentira su existencia carecia de importacia.

Me dispuse a cerrar la puerta a mi espalda y la verdad que ahora pesaba menos que al abrirla.

Pararse a pensar.

Me gusta el concepto de pararse a pensar. Es obvio que todos pensamos, pensamos que tenemos que estudiar, que no nos apetece madrugar, que este sabado lo vamos a pasar en vela... Pero, ¿cuándo fue la ultima vez que te paraste a pensar? Pensar qué tienes bueno en tu vida, qué te alegra cuando lo necesitas, pensar qué imagen das, qué cosas tienes por hacer, en qué te dejas a medias. Amenudo te das cuentas de qué cosas te importan, pero, ¿Qué es realmente lo que da forma a tu felicidad? Me refiero a qué cosas son las que se deberían cuidar para ser realmente feliz. Se me ocurren la relación con los demás, el futuro y el amor... El amor, sobretodo el amor, pero como medio, no como fin, (pero sí como pidra angular de la felicidad) porque es totalmente utópico pensar que es para siempre. Alguien me dijo una vez "el amor es una reacion química que dura cuatro años" ¿Es duro pensar algo así, no? Pero nadie se paró a pensar en ese momento que eso no es malo realmente. Me gusta pensar que el amor es el detonante, el catalizador de una relación verdadera. ¿Y qué qeda cuando se acaba? Encontré entre algo que escribí, y sigo estando de acuerdo: "La confianza, la sinceridad y la compenetración son los posos de oro del amor". Si realmente queda eso, vivo con la ilusión de que se puede pasar el resto de tu vida con la persona perfecta.

Trascender de alguna manera en otra vida.

¿Es que ya nadie piensa en los niños?

Ni en los jueces, supongo. 

Casi 5 millones de parados en España y encima los yankis quitándoles  trabajo. 

Que se lo digan a  Bin malditoasesinoquesisemerecialamuerteperoparaelquenospasamoslasleyesporelforrodeloscojones

 Laden.  

Lo capturas, lo juzgas y lo ahorcas. Al hoyo y con ovaciones.  

Mismo merecido final pero distinto resultado. Si ya son omnipresentes los estadounidenses ahora dales ese plus de tomarse la justicia por su mano. Uno del Madrid diría que son el Barca de los países y que la ONU hace 'Villarato' . 

Siendo tan vil ese asesino no me costaría pensar que sí opuso resistencia, pero siendo quienes son los que apuntan tras la mirilla no me hacen pensarlo por completo. Pero a ver quien les refuta, que te pones tonto y a tomar por culo la Península, y si les jode mucho las Canarias también Tommás.

Igual me da por votar a Izquierda Unida, que son los únicos que han pronunciado " asesinato extrajudicial ", a parte de ser republicanos ,sí  esa República que no tiene nada que ver con la Izquierda o la Derecha (Otra movida).

Yo por si acaso me callo ya, que esta vena izquierdista  que me sale últimamente  me va a traer algún disgusto. 

Un besito. 

Utopía

Idílica historia de amor, esteriotipada razon de existencia.

Idealizada belleza vacua de momentos extasiados por la acción y reacción de tu propia consciencia.

Aquella química perversa,

que en el fondo de mi vaso navega y navega.

Y parece que a través del cristal la realidad se difumina y al percibir la realidad se vuelve utopica y perfecta.

Copia de copias, de algo inimitable,

de algo unico que todos comparten.

Riego hormonado en tu sien,

que te hace preguntarte ¿Cómo ella... Quién?

Y todos tienen su estrella y todas ellas un perfecto él.

Hasta que la llama se apaga, algo cambia, algo falla, algo no va bien,

toda la vida a su lado y ahora se le escapa el tren.

Mientras, tras la cortina del pasado, ve...

todo lo que han sido... todo lo que un dia tuvo. Todo lo que un dia fue.

Dichosa ventana...

No puedo dormir, no se si voy a volver a dormir algún día. No tengo muy claro si convencerme de que no pasa nada o hacer un mundo de todo esto. Sinceramente no estoy preparado para tirar mi vida por la ventana. No estoy preparado para que sea otra persona la que escuche mis tonterías, mis preocupaciones o mis tequieros... Pero eso sería egoista: yo, mis, mis, mis...
Creo que mis sentimientos nublan mi juicio ¿Pero no es precisamente eso estar enamorado? No, no lo es. Estar enamorado es pensar en plural... Tanto cuando hay un Nosotros como cuando tan sólo hay un Tu y yo. ¿Estar enamorado es entonces respetar la felicidad de la otra persona pase lo que pase? Y dejarla cometer el error más grande de mi vida (sí, de la mía). Pues es la mía la que se cae por la ya famosa ventana, a la suya tan solo le queda mejorar.
Se me acumulan los deberes, pues aun no estoy hundido y cuando lo haya hecho aun tendré que deprimirme, enfadarme, asumir y después de todo eso levantarme para, así, completar el verdadero ciclo de la vida (aplicable a todas las facetas de la vida como la teoría de Sick Boy). En este caso aplicable a la felicidad: "Tan pronto la tienes, tan pronto no".

- Pero... ¿Cómo?¿Ya te rindes?.... ¿No piensas luchar por ella?
- Ha tomado su decisión... He de respetarla, estoy enamorado...
- ¡Pero si tanto la quieres no puedes dejar que tome una mala decisión!
- No se como pretendes que haga eso, en serio... yo...
- Anda y sal ahí fuera, no pretendas que cambie de idea. Tan sólo demuéstrala que lo darías todo por ella, que por eso tú eres su decisión acertada.

Verdades

un mar de luces metálicas

aun vestidas de pijama

se yergue en el horizonte.

Raíles oxidados

chirrían al paso de los trenes

mientras las primeras cabezas se cobijan en los respaldos

obviando el cantar monótono de las estaciones.

Recuerdos e ilusiones se dispersan

en el camino que recorren las miradas desde los ojos

hasta esa difusa linea anaranjada

que marca el amanecer en el horizonte.

Los pensamientos se escapan

al atravesar el cristal

a sabiendas de su inutilidad

durante las 8, 12 o 14 horas restantes.

Es el silencio de ataúd la respuesta insustancial

al vaivén de cuerpos aletargados en los vagones

que intercambian los asientos

dejando incrustada,

como si de un virus se tratase ,

la resignación

de tener que gastar la vida malviviendo

por billetes de colores que,

al final,

solo servirán para decorar sus tumbas.