El absurdo de los escritos inconexos: Poesía en lata. Dice que es una cuestión meteorológica. Conversación con un extraño pasajero.

...Versos pre cocinados...

"Ir y venir sin rendir cuentas a nadie y pensar que el viento se preocupa por ti cuando tan solo es aire..."

"Qué fácil es decir tiempo al tiempo y que difícil navegar sin conocer la dirección del viento..."

"Quizá salga a recibir la lluvia, que me disuelva, que me resuelva, que me transporte por alcantarillas de tu ciudad"

"Ir dejando que pase la primavera... y así, de paso, la vida entera..."

"Sus sueños... sus canciones... sus escritos.. cuentan que vive en un mundo distinto... en un sitio un poquito por encima de las nubes. Me dijeron que allí el tiempo corre más despacio, pero nadie sabe contestarme ni por qué ni cuánto. Yo creo que es premeditado, que el tiempo aminora su carrera para hacerle compañía y, así, pasear a su lado."

-¡Estate quieto! Por muy fuerte que golpees no vas a salir de ahí. ¿No te das cuenta de que ya no compartimos su destino?...¿Cómo?¿Qué ya lo sabes? ¿¡Entonces por qué me martirizas!?... ah... Ya entiendo... Está bien, le diré al recuerdo que nos deje marchar, tu dale gracias al encargado de estrangularme el estomago por irse de vacaciones... Dile que seguro que nos volveremos a encontrar.