La primera nevada

La niebla matutina anunciaba su llegada y con paso tranquilo y decidido se acercó hasta la casa. Sacó su reloj del interior de su chaqueta, se tomó unos instantes y golpeó la vieja puerta con el dorso de su mano cerrada. Le invite a pasar y, tras agacharse sutilmente a recoger su maletín, así lo hizo.
Era inevitable que llegará, y sin embargo, me sorprendió su visita. Y mientras le observaba avanzar por el pasillo, aquel que tantas otras veces había recorrido, miraba alrededor, comprobando que todo estaba exactamente colocado como entonces. Se despojó de su largo abrigo gris y su sombrero beis, colgó ambos en el perchero, dobló su bufanda a cuadros y la colocó sobre estos. Tomó asiento complacido, satisfecho y ,cruzando las piernas, clavó su intensa mirada en mi. Un escalofrío recorrió toda mi espalda, pero haciendo acopio de valor inventado, aproveché aquel instante para ofrecerle alguna cosa, no sin quedarme sin voz por un momento. El hielo quedó roto y tras un segundo, en el que se detuvo el tiempo, una sonrisa burlona apareció en su rostro. Me pidió algo caliente.
Mi paradójica expresión debía reflejar el asombro de mi alma pues no paraba de sonreír ante su jocosa ironía mientras apuraba su té, en el más absoluto silencio. Sin embargo, no era incómodo. Por alguna extraña razón, me tranquilizaba su llegada. Su presencia otorgaba templanza a la sala y su fría mirada, respeto:

- Llega usted tarde - le increpé acobardado.
- Lo sé - respondió deteniéndose para saborear. Me miro a los ojos de nuevo- Este año me entretuve por ti.
- ¿Cómo dice? ¿Por mi?
- Así es. Es mi regalo.
- ¿Para.. Para mi? Me temo que no alcanzo a comprenderle...

Esperaba alguna gracia ante mi falta de entendimiento. Pero su rostro permaneció helado.

- Te he concedido el tiempo para empaquetar tus recuerdos.- Sentenció rotundamente
El Invierno- Ahora todo marcha bien, pues este año... Comenzaremos de cero...

Retrospección

Soñé con un año sin otoño y dos veranos

cuando era niño,

cuando era niño.

Soñé ser el pirata que empuña la espada

empeñado en surcar los siete mares

al son de cien cañones y mil balas

cuando era niño,

cuando era niño.

Soñé con tu ceñida cintura

y yo ceñido a ella,

y el abrirse al placer de tus muñecas

en el planear de mi ruiseñor por tus montañas.

Y dejé de ser tan niño,

y dejé de serlo.

Soñé con el sutil arqueo de tus meñiques

sobre mis sabanas,

cuando el añil de la noche nos enseña

lo que tañer tu cuerpo entraña.

Y ya no era ningún niño,

y ya no lo era.

Soñé que tu voz era un engaño

y niebla, tu figura, enmarañada,

sin añil como dos extraños

que a oscuras, en la noche se extrañan.

Y ya no era ningún niño,

y ya no era nada.

Leve paroxismo II

.




Tu recuerdo,
es la espina clavada de una rosa:
huele a amor
y sabe a sangre.





.

Luz filtrada

Recuerdos intermitentes pintados en papel, y no por los recuerdos si no por la luz, que tamizada por esa persiana, se apresuraba a desvelar cada mota de polvo en suspensión perdida en el infinito espacio de la habitación. Puntitos en la nada que descubiertos volvían taciturnos a la repisa de donde, hace ya demasiado tiempo, partieron.
Y son brillantes y eso te recuerda que es de día, y es naranja y eso te revela que se marcha. Pero tan sólo la luz, pues tu sonrisa sigue ahí, alegrándose de verme, acompañando a tu mirada. El mundo reducido al tamaño de mi cama, mientras tus ojos verdes me invitan a viajar por llanuras doradas. Intermitentes... aquellos recuerdos y no sólo por la proyección sobre tu cuerpo de la ventana entornada, si no por la ensoñación de las palabras. Criba de expresiones, palabras que volaban.... Y cansado de esperar, me incorporé y tan pronto te rocé, besé tan solo aire. Abrí los ojos a tiempo para verte transformada en polvo que ahora se divertía navegando por mi cuarto, haciendo piruetas para aterrizar en mis pulmones donde aprovechó la cercanía para echar raices en mi pecho,conviertíendose las motas en eternas... En eternas cenizas de un pasado adverso de luminosas sombras y oscuros recuerdos.

Leve paroxismo

.



¡Felicidad!
No puedo apenas percibir tu eco
en el frío mármol
de mi soledad.






.

¿Por qué es tan fácil escribir sobre ti?...

Cansada de ser tan sólo mujer... Te convertiste en musa. Musa de tantos que te anhelaban, tantos y tantos que susurraban tu nombre, que imaginaban tu voz y tu pelo, en busca de una palabra, de una nota, de un acorde, de una imagen y obteniendo nada, pues más divertido que inspirar es complacer... Y mucho más, no hacerlo. La potestad de decidir, el poder de controlar. Y fue el deseo, el sentirte deseada lo que te corrompió... Artistas y, antes que eso, hombres... descuidaste tu tarea y el mundo se fue al traste.
Pecadora grabado a fuego en tu espalda te precede y tu larga sombra teñida de negro, ante aquellos ignorados, te delata.
Pero la naturaleza de uno mismo no perdona y, antes que musa eres mujer, y como tal serás juzgada.

Al final del día... Siempre es Ella. ¿Ella..? ¿Quién?

Ella en mayúsculas, Ella en genérico, en concreto y en plural. Formo parte de esa clase de personas que no funcionan sin suspirar por alguien cada noche. Demasiado mayor para seguir siendo un niño, demasiado pequeño para ser adulto.
Soy la huella de mi entorno, soy, al fin y al cabo, de vosotros... de todas esas personas que vinieron, me miraron a los ojos y se marcharon, de esas mujeres que me besaron apasionadamente y se cansaron del tacto de los labios. Soy tal y como me ha hecho la vida, como me hicieron los demás. El resultado de toda experiencia, de cada alegría y sobre todo de cada fracaso. Porque nos guste o no, más marca una pérdida que una victoria y el precio del error nos define y nos moldea a su antojo. Ese Error aleatorio y caprichoso.
Y ya no tengo esa chispa que enamora, ya no tengo esa suerte que es tu boca. Y es así, en mi más absoluta soledad y llaneza, cuando existe un Yo puro, sin sucedáneos ni edulcorado. Triste, explicito, empático, dispuesto, extrovertido, cínico, melancólico, romántico y gracioso, animado y malpensado. Atormentado. Por la lividez de la vida, por la temporalidad de las cosas, pero sobre todo, de las personas. Aterrado, más bien, por perderte, seas quien seas, pues hoy por hoy somos perfectos, pero yo cambiaré, tu cambiarás y seremos opuestos. Y pasará, claro que pasará. Y cuando pase no nos odiaremos, ¡ojalá nos odiásemos!. Nos daremos igual. Porque el recuerdo perdura en nuestra cabeza y no en nuestros corazones, haremos otra muesca en la culata de nuestros revólveres, atravesando el arma y mellando el alma, quedando marcados para nunca retornar al Yo de ayer. A ese que fue válido una vez. Tan distinto al Tu de mañana...

En cualquier lugar

Aguanto la respiración para escuchar un sonido, no paro de mirar las hojas de los árboles, estáticas, no corre el aire. Nada. Ni un sonido, ni un movimiento. No hace calor, pero tampoco frío y sin embargo me sofoco, se me ha secado la boca y se me eriza hasta el último pelo de mi cuerpo. El aire entra despacio en mis pulmones, mucho aire, pero poco oxígeno. Corro hacia cualquier lugar intentando ver a alguien, ver un coche, ver un pájaro. No es posible, no puede ser real y ya hace horas, ni una nube... ¡Mi sombra! Eso tiene que cambiar! Mi... sombra. ¿Pero dónde está?....
Ni hambre, ni sueño. ¡Estoy muerto! No me imaginaba el limbo así, la verdad, pero tengo una eternidad para descubrirlo...
 Tostadora y bañera. Edificio y suelo. Cuchillo y piel. Gasolina y fuego. Lengua y enchufe. Soga y viga.  Agobio y muerte. Muerte y Nada. Nada en absoluto, no hay dolor. Tan sólo vuelta a empezar, de nuevo a desfilar por los tortuosos laberintos del sinsentido destino que se cree en potestad de regir mi vida desde hoy, hasta el fin de los días...

Verso

Se que piensas en mi,
se que sueñas conmigo,
se que añoras algo
que quizá se ha perdido.
Perdido y olvidado en un andén,
de qué-se-yo qué ciudad
de la que se aleja este tren
y la que un día..


                                       ...Fue nuestra.

Quid pro quo

Y apareció ella.

Dulce
mágica
simple.
Tan simple,
que no había mayor complejidad
que adivinar
si tras sus bondadosos ojos,
me miraba
o sólo contemplaba,
con benevolencia divina,
como intenté robarle
inútilmente,
todo el amor que desprendía
su sonrisa.

Agosto

                                                                                          "Que desvanezca el tiempo

                                                                                                                         el oro delincuente del amor 

                                                                                                                          y la imagen hermética de aquello

                                                                                                                           que llamabas pasado

                                                                                                                                                            - y era apenas

                                                                                                                            ayer: la fugitiva

                                                                                                                             edad de no tener

                                                                                                                              edad para el pasado."

                                                                                                       Felipe Benítez Reyes." El equipaje abierto"(1996).

Son las cuatro de la mañana.

Agosto,

apedrea todos los partes metereológicos.

¡Joder!

Es intrínseco este frío tormentoso.

El silencio es ensordecedor,

salvo por ese ajetreo rutinario

donde los coches se cierran

y las camas se abren

y algunas ventanas juegan a lo mismo

 esperando

que incontinentes urinarios

se cansen de oírlas gruñir.

Se oyen pasos.

El alcohol tambalea unos tacones 

y el orgullo de un padre que presume,

de su no tan niña, en las cenas familiares.

El ruido

reaparece con el camión de la basura.

El vidrio tintinea el recuerdo

de felices e infantiles borracheras:

Martini, limón y un mundo entero

por descubrir.

Ese mismo mundo donde brindábamos 

por una amistad intemporal y comenzaban

los escarceos con todo lo que se pudiese inhalar.

Pero

el tiempo, acérrimo compañero,

todo lo transforma

y ahora sólo brindamos para olvidar y para suavizar

esta esclavista dependencia

 al tabaco.

¡Cuánta nostalgia!

En estas interminables noches de agosto.

Fuimos aún más jóvenes que ahora

cuando perdimos la inocencia en  parques,

entre bancos de madera

y botones de vaqueros

y felices miradas al espejo del ascensor

recordando,

los últimos centímetros 

que descubriste en su cuerpo.

Pero,

aún es más acérrimo compañero, el paso del tiempo

que el propio tiempo,

y los mismos bancos los ocupan otros

más jóvenes, más felices, más ingenuos,

y el mismo espejo ya lo ocupa otro

algo más viejo, más pensativo y

sobre todo,

más nostálgico

de todo aquello que un día

no fue si no la edad

de no tener edad para el pasado.

Verdades, Improvisaciones y otras Mentiras.

El tiempo,

pasa

demasiado

LEN


                  TO.



              Es.
Es,
en su
forma de hacerlo

TAN,

TAN,

TAN

            angustioso.




Que duele






                                                                                                                                               sentir
lo.
                         

Adicción.

Día 1. Estoy pasando el mono físico. Tengo escalofríos, calor y frió al mismo tiempo. Podría contar todos los poros de mi piel en este momento. Sudor y lagrimas, nauseas.

Día 9. Sigo limpio y empiezo a recuperar la normalidad. Está mañana ha vuelto la erección matutina, buena señal.

Día 13. no me había dado cuenta hasta ahora de que no iba bien, pero hoy las taquicardias han parado, es un alivio. Sin embargo... Todas aquellas razones que me plantee en un principio las veo desparecer.. Ya no me importa que no sea bueno, soy joven ¿no? De algo hay que morir.

Día 20. Me encuentro ya mas lucido. Me está costando horrores, pero sigo limpio. Veo el mundo desde otra perspectiva, soy más consciente de las cosas, me encuentro más atento, con más reflejos, mis neuronas han decidio reincorporarse. Sí... se que es una buenísima noticia, me estoy recuperando pero.. Se vivía mejor en la ignorancia la verdad.

Día 25. Ya no recuerdo porqué hago esto. Me da todo igual.

Día 26. Sé que tengo que ser fuerte pero.. ¿Merece realmente la pena?

Día 1. Hoy, he vuelto a habar contigo.

Reset.

¡Qué vuelva la inocencia! Que vuelvan los pequeños gestos románticos trascendentes como estrellas. Que vuelvan esos pequeños besos que anticipaban los siguientes. Que vuelvan los contactos que buscabas sin querer, que vuelvan las cogidas de la mano en cines. Ojalá que vuelvan las miradas a los ojos y aquellas que se escapaban a los labios. Los latidos desbocados, que vuelva la vergüenza, las sonrisas absurdas, las palabras sueltas. Que vuelva la inseguridad, las carabinas, el "ojalá me toque a su lado". Que vuelvan las estupideces, que vuelvan todas aquellas con las que conseguimos que sonriera, porque entonces merecieron la pena. Por favor, que vuelvan los escalofríos, las mejillas sonrosadas, las mariposas en el pecho. Que vuelvan las sonrisas a escasos centímetros. Que vuelvan los libros de texto pintados con su nombre. Que vuelvan los lunes, en los que aun era sábado. Que vuelvan los riesgos y las horas muertas. Que vuelvan los "¿La beso?". Que vuelvan los paseos de la mano. Los parques en las tardes de verano. Que vuelvan las fechas. Que vuelvan los recuerdos. Que vuelvan las promesas... Pero ante todo, que vuelva esa inocencia.

Sin titulo

Difícil.

Como apagar un cigarrillo
en un intento,
como esperar a que se consuma y mirar,
mientras tanto,
el vaivén incandescente de las cenizas
en el fondo del cenicero.
Como seguir con la mirada
la volatilidad
de las últimas ráfagas de humo que
abandonan la consistencia
de tener existencia por si mismas
para formar parte de un todo
 que no las reconoce,
ni las reconocería,
si no fuese
 por el vestigio que deja
el amarillo filtro de la colilla,
si no fuese
por el ennegrecido filtro que es mi pecho,
si no fuese
por el indeterminado color que provocan,
estas imágenes en el recuerdo.

Estilográfica de la vida

La vida como un folio en blanco y la decadencia del amor como la ruptura del protocolo social, de uso exclusivo de quinceañeros carentes de moralidad y corrompidos por el alcohol y el cigarrillo. Pero ese es precisamente su refugio, la balsa que impide naufragrar y hundirse hasta las profundidades del mar de lodo sobre el que todos caminamos. Para todos los demás se sirve sucedaneo de sentimientos, edulcorado con trazas de pasión y extracto de instintos. El Yo primario en busca de su autorealización, de interactuación, de verdadera sinceridad tras la máscara de falsas expectativas incumplidas por incumplibles. Y ya lo dijo alguien refiriendose a este tiempo, pues chocamos los unos contra los otros en pos de un desastre por el mero hecho de sentir alguna cosa, cualqier cosa... Sí, quizá las vias de esta linea acaben bruscamente a medio camino de ninguna parte, pero aun no he llegado a mi estación y apuraré asta el último momento para saltar, rodar, levantarme y sacudirme el polvo blaco que tapiza este lugar, que algunos usan para huir y del que todos estamos saturados, embriagados. Esas motas que flotan en la atmósfera, que sólo ves a contra luz y que inhalamos, responsables de la falta de coherencia de los guiones disfuncionales que son, queramos o no, la trayectoria de nuestras vidas.

Codicia de Nada

No quiero escribir sobre ti, no quiero escribir sobre nada. No quiero que las cosas me importen, que me condicionen la manera de pensar, de sentir. No quiero más que preocuparme por mi. Quiero ese egoísmo del desesperado. De quien sube a algún lugar y grita tan fuerte y tan callado, porque nadie puede oírle. No quiero dobles significados, palabras encubiertas, sentidos entre lineas, no quiero si quiera significados simples, segundas acepciones, referencias, anticipaciones ni cumplimientos, notas del autor, del traductor, del director de impresión, ni del propietario anterior hechas a mano, ni de lo que opine su perro. No quiero referirme a nada, no quiero aludidos, no quiero palabras medidas, frases a medias, ni técnicos de encriptación tras la pantalla. Paso del Qué pensarán, de trasciptores, de seguidores, de indiferentes, de aduladores o de críticos. Porque la verdad es que todo lo que has leído carece de sentido.

Quiero la simplicidad hecha palabra, para no escribirla en ningún sitio.

Lo que más deseo... Es una hoja en blanco. Aunque la verdad, es que no quiero nada.

El absurdo de los escritos inconexos: Poesía en lata. Dice que es una cuestión meteorológica. Conversación con un extraño pasajero.

...Versos pre cocinados...

"Ir y venir sin rendir cuentas a nadie y pensar que el viento se preocupa por ti cuando tan solo es aire..."

"Qué fácil es decir tiempo al tiempo y que difícil navegar sin conocer la dirección del viento..."

"Quizá salga a recibir la lluvia, que me disuelva, que me resuelva, que me transporte por alcantarillas de tu ciudad"

"Ir dejando que pase la primavera... y así, de paso, la vida entera..."

"Sus sueños... sus canciones... sus escritos.. cuentan que vive en un mundo distinto... en un sitio un poquito por encima de las nubes. Me dijeron que allí el tiempo corre más despacio, pero nadie sabe contestarme ni por qué ni cuánto. Yo creo que es premeditado, que el tiempo aminora su carrera para hacerle compañía y, así, pasear a su lado."

-¡Estate quieto! Por muy fuerte que golpees no vas a salir de ahí. ¿No te das cuenta de que ya no compartimos su destino?...¿Cómo?¿Qué ya lo sabes? ¿¡Entonces por qué me martirizas!?... ah... Ya entiendo... Está bien, le diré al recuerdo que nos deje marchar, tu dale gracias al encargado de estrangularme el estomago por irse de vacaciones... Dile que seguro que nos volveremos a encontrar.

Palabras del olvido

-¿Piensas que sólo nos podemos enamorar de alguien una vez? -le pregunté.

-Sí, tan sólo una. -respondió despreocupada.

Sus palabras serpetearon entre el humo que exhalaban esos sonrojados labios. Dió otra calada y el tiempo se tornó hielo. Y ante aquella verdad evidente e invisible ante mis ojos, descubrí que vivía del anhelo de una segunda historia interminable.

El conjuro se deshizo haciendo añicos el cristal de mi mirada, convirtiendo en humo el fantasma de otra mujer con un portazo, en ese mismo humo que fumaba. Y desperté con el sonido de las cadenas contra el suelo, al mismo tiempo que negaba el subconsciente comprendiendo la respuesta y no siendo la esperada.

El refugio del engaño que evita la caida, en este caso la mentira protectora de una futura vida.

Cerré los ojos, aguardé el impacto... Pero no pasó nada.

Apagó su cigarrillo y me miró extrañada, con un gesto me dijo "vamos dentro" y contemplé su cintura desaparecer en aquel bar.

Atrás quedaba la ilusion que me lastraba disfrazada de esperanza, llorando y asumiendo la inevitable despedida pues descubierta su mentira su existencia carecia de importacia.

Me dispuse a cerrar la puerta a mi espalda y la verdad que ahora pesaba menos que al abrirla.

Pararse a pensar.

Me gusta el concepto de pararse a pensar. Es obvio que todos pensamos, pensamos que tenemos que estudiar, que no nos apetece madrugar, que este sabado lo vamos a pasar en vela... Pero, ¿cuándo fue la ultima vez que te paraste a pensar? Pensar qué tienes bueno en tu vida, qué te alegra cuando lo necesitas, pensar qué imagen das, qué cosas tienes por hacer, en qué te dejas a medias. Amenudo te das cuentas de qué cosas te importan, pero, ¿Qué es realmente lo que da forma a tu felicidad? Me refiero a qué cosas son las que se deberían cuidar para ser realmente feliz. Se me ocurren la relación con los demás, el futuro y el amor... El amor, sobretodo el amor, pero como medio, no como fin, (pero sí como pidra angular de la felicidad) porque es totalmente utópico pensar que es para siempre. Alguien me dijo una vez "el amor es una reacion química que dura cuatro años" ¿Es duro pensar algo así, no? Pero nadie se paró a pensar en ese momento que eso no es malo realmente. Me gusta pensar que el amor es el detonante, el catalizador de una relación verdadera. ¿Y qué qeda cuando se acaba? Encontré entre algo que escribí, y sigo estando de acuerdo: "La confianza, la sinceridad y la compenetración son los posos de oro del amor". Si realmente queda eso, vivo con la ilusión de que se puede pasar el resto de tu vida con la persona perfecta.

Trascender de alguna manera en otra vida.

¿Es que ya nadie piensa en los niños?

Ni en los jueces, supongo. 

Casi 5 millones de parados en España y encima los yankis quitándoles  trabajo. 

Que se lo digan a  Bin malditoasesinoquesisemerecialamuerteperoparaelquenospasamoslasleyesporelforrodeloscojones

 Laden.  

Lo capturas, lo juzgas y lo ahorcas. Al hoyo y con ovaciones.  

Mismo merecido final pero distinto resultado. Si ya son omnipresentes los estadounidenses ahora dales ese plus de tomarse la justicia por su mano. Uno del Madrid diría que son el Barca de los países y que la ONU hace 'Villarato' . 

Siendo tan vil ese asesino no me costaría pensar que sí opuso resistencia, pero siendo quienes son los que apuntan tras la mirilla no me hacen pensarlo por completo. Pero a ver quien les refuta, que te pones tonto y a tomar por culo la Península, y si les jode mucho las Canarias también Tommás.

Igual me da por votar a Izquierda Unida, que son los únicos que han pronunciado " asesinato extrajudicial ", a parte de ser republicanos ,sí  esa República que no tiene nada que ver con la Izquierda o la Derecha (Otra movida).

Yo por si acaso me callo ya, que esta vena izquierdista  que me sale últimamente  me va a traer algún disgusto. 

Un besito. 

Utopía

Idílica historia de amor, esteriotipada razon de existencia.

Idealizada belleza vacua de momentos extasiados por la acción y reacción de tu propia consciencia.

Aquella química perversa,

que en el fondo de mi vaso navega y navega.

Y parece que a través del cristal la realidad se difumina y al percibir la realidad se vuelve utopica y perfecta.

Copia de copias, de algo inimitable,

de algo unico que todos comparten.

Riego hormonado en tu sien,

que te hace preguntarte ¿Cómo ella... Quién?

Y todos tienen su estrella y todas ellas un perfecto él.

Hasta que la llama se apaga, algo cambia, algo falla, algo no va bien,

toda la vida a su lado y ahora se le escapa el tren.

Mientras, tras la cortina del pasado, ve...

todo lo que han sido... todo lo que un dia tuvo. Todo lo que un dia fue.

Dichosa ventana...

No puedo dormir, no se si voy a volver a dormir algún día. No tengo muy claro si convencerme de que no pasa nada o hacer un mundo de todo esto. Sinceramente no estoy preparado para tirar mi vida por la ventana. No estoy preparado para que sea otra persona la que escuche mis tonterías, mis preocupaciones o mis tequieros... Pero eso sería egoista: yo, mis, mis, mis...
Creo que mis sentimientos nublan mi juicio ¿Pero no es precisamente eso estar enamorado? No, no lo es. Estar enamorado es pensar en plural... Tanto cuando hay un Nosotros como cuando tan sólo hay un Tu y yo. ¿Estar enamorado es entonces respetar la felicidad de la otra persona pase lo que pase? Y dejarla cometer el error más grande de mi vida (sí, de la mía). Pues es la mía la que se cae por la ya famosa ventana, a la suya tan solo le queda mejorar.
Se me acumulan los deberes, pues aun no estoy hundido y cuando lo haya hecho aun tendré que deprimirme, enfadarme, asumir y después de todo eso levantarme para, así, completar el verdadero ciclo de la vida (aplicable a todas las facetas de la vida como la teoría de Sick Boy). En este caso aplicable a la felicidad: "Tan pronto la tienes, tan pronto no".

- Pero... ¿Cómo?¿Ya te rindes?.... ¿No piensas luchar por ella?
- Ha tomado su decisión... He de respetarla, estoy enamorado...
- ¡Pero si tanto la quieres no puedes dejar que tome una mala decisión!
- No se como pretendes que haga eso, en serio... yo...
- Anda y sal ahí fuera, no pretendas que cambie de idea. Tan sólo demuéstrala que lo darías todo por ella, que por eso tú eres su decisión acertada.

Verdades

un mar de luces metálicas

aun vestidas de pijama

se yergue en el horizonte.

Raíles oxidados

chirrían al paso de los trenes

mientras las primeras cabezas se cobijan en los respaldos

obviando el cantar monótono de las estaciones.

Recuerdos e ilusiones se dispersan

en el camino que recorren las miradas desde los ojos

hasta esa difusa linea anaranjada

que marca el amanecer en el horizonte.

Los pensamientos se escapan

al atravesar el cristal

a sabiendas de su inutilidad

durante las 8, 12 o 14 horas restantes.

Es el silencio de ataúd la respuesta insustancial

al vaivén de cuerpos aletargados en los vagones

que intercambian los asientos

dejando incrustada,

como si de un virus se tratase ,

la resignación

de tener que gastar la vida malviviendo

por billetes de colores que,

al final,

solo servirán para decorar sus tumbas.

Recuerdo: Principio del otoño de 2007

Otoño de hojas caídas y atardeceres nublados.

Caminos de dirección cotidiana y pasajera,

la luz proyecta en las aceras,

un cuerpo taciturno

de andar apático y solitario.

Su media sonrisa,

causa del bienestar insípido

de una vida forzada a la monotonía,

se diluye con las primeras gotas

de octubre.

Maldice

impertérrito, la lluvia.

Desconoce,

como quien rechaza en el colegio

el primer beso de una chica,

que esa lluvia, sin ser la misma,

será cual metáfora

el vivo recuerdo

de todo aquello que un día

ame.

Sensación.

Como como conducir a mil trescientos. Un corazón por encima de sus posibilidades. Rigidez, tensión.... ese latir en la sien... ese punto indefinido que busca tu mirada. Boca seca, sangre fria. ¿El disparo de un cañón?. No, gracias. La sangre derramada por mis puños parace que apacigua esos sentimientos que recorren y arraigan en mi mente socialmente perturbada....

...Aunque de momento me contento con escribir estas palabras.

Juego

Para cómo conectar los versos de un poema,

podrían existir manuales de instrucciones:

“Si usted desea ceñirse a una estructura métrica, por favor:

No

continue

escribiendo

como

si

estuviese

anotando

los

nombres

de

quienes

van

a

asistir

a

su

 próxima

 fiesta

 de

 cumpleaños.

Gracias.”

Hoy me he estado acordando...

...Del verano de los patos... de camisas blancas, de pelo castaño, rizado... de sol y césped. Verano entre veranos. Ese verano de tardes largas, infinitas; de aquel sol que calentaba hasta sus últimos rayos. De las caricias.... de los abrazos... de los besos, sobretodo de los besos. De esos besos en los que tan solo rozar los labios y estrangulaban el estomago... esa sensación. No puedo olvidar esa sensación. ¿Y cómo hacerlo?. Me he estado acordando del azul. Supongo que de tus ojos; que me transportan a cualquier momento que hayamos vivido. Ese azul que siempre es mucho más bonito con la luz del verano. Y ya no se de qué verano.... Porque al tenerte tan cerca, me sumerjo en ese azul y me pierdo entre los años.¿Cómo?; ¿Que en qué años?... En todos los que he pasado a tu lado, en los mejores de mi vida,claro...

Roma Arde

En ese preciso instante en el que miras al reloj y parece que el segundero es reacio a moverse de ese segundo que precede al siguiente como si pensara que ya ha estado allí, como si lo conociera y no gustase. Dudas absurdas que se desvanecen pues la aguja prosigue su camino, saltando aquel escollo, en el tiempo exacto que debiera y, sin embargo, tan eterno por ser el momento en el que miras.Tic. Una sola velocidad constante y monótona que cambia dependiendo de lo alto que sea el muro que se tiene que saltar.Tac.

Un error por cada acierto y un sentiemiento de culpa por cada uno de amor. Pedazos ahora de lo que fueron tras el implacable oficio del reloj.

Sólo queda servirse aquella copa que embauque el paladar con esperanzas de olvido y de mejora mientras te sientas a ver tu vida balancearse. Y medio hundido en falsas espectativas, resurgir golpeando la mesa con el puño. Roma arde ¿y? Yo volvere a dejar el cigarrillo a medio fumar en el cenicero para encenderme otro al dejar la habitación donde dejé de morir para empezar a matarme viviendo mi antigua vida.

Niebla

Niebla,

abrazo del cielo y la tierra,

sumerges la ciudad con tu bruma de cristal.

Hipnótica,

arrastras mi cuerpo

a esa quietud que proporciona tu silencio.

Un cuerpo que deambula

a tientas,

entre una maraña de calles vacías

y sonidos huecos,

con los ojos inyectados en insomnio.

Un cuerpo que recuerda

esos mismos ojos reflejados en los tuyos

una noche no tan lejana,

donde no dormir

no necesitaba más prescripción

que tu mirada.

Un cuerpo

cabizbajo que,

absorto en la blanca espesura de diciembre,

recuerda que un día

detrás de ella,

estaba tu horizonte.

Comenzamos

No se muy bien cómo la verdad, pero lo hacemos. Eso es lo importante.Y es importante porque sentía que era necesario.

Estos últimos meses han sido el marco de un fluir de pensamientos que irremediablemente seguían el camino: idea, palabra, oído,olvido . Perdiendo todo aquello que nos daba la musa de la desesperación o almacenándolo triste y vagamente en los borradores del móvil.

Necesitaba un medio de comunicación que fuese a la vez el fin de la comunicación. Un medio porque alguien leerá lo que escribimos, aunque sea por compromiso, y un fin porque será el final del camino de nuestros pensamientos, quedarán plasmados en el blog y como con una buena memoria, podremos jugar a echar la vista atrás y ver que era de nosotros y de lo que sentíamos.

No sólo habrá carga emocional en lo que escribamos. Es patente cómo esta sociedad Ni-Ni, desde Ni-Ni igual a gran hermano hasta Ni-Ni igual a clase política , ni tiene principios ni ganas de tenerlos. Y eso es motivo suficiente de desencanto para unos chavales que desde los 15 años discutieron amigablemente de política desde puntos totalmente opuestos para darse cuenta de que, como resumiría Airam, son la misma mierda pero con distinto nombre.

Hablo pero no estoy dando las bases de lo que va ser el blog, simplemente son algunas circunstancias que han encendido la mecha de la apertura. Hablaremos de lo que nos de la gana y como nos de la gana. Puede que haya relatos, puede que haya poesía, una frase o dos que resuman un sentimiento o puede que no haya nada. Como todo lo bueno, surgirá de forma espontánea.

Así que esto es todo, puede ser el comienzo de algo duradero o de algo volátil que se pierda en el estrés de la rutina. Pero al fin y al cabo es el comienzo.